Ты читаешь, это здорово, но то как ты интерпретируешь прочитанное, не здорово совсем. А ведь нам обоим нужно так мало, мне даже еще меньше - пара смс делают мою жизнь полноценной. Разве это много? Разве я хотел чрезмерно? То что ты прочла, применила к себе, узнала себя - не так. Это жизнь, прошлая, прошедшая, просто когда ты наполнен чем-то у тебя нет времени и нет повода, что-то писать. А вот когда нет ничего ни снаружи, ни внутри, когда только боль, вот тогда строчки сами рвутся из сердца. И часто это злые, жалящие, строчки. Но они не о тебе, ты маленький мотылек, прилетела на огонь в ночи, но испугалась обжечься. И улетела прочь. Нет обид. Мне хватало пары смс, а если мы виделись, то это был праздник. Ты читаешь это. Это здорово. А я пишу, и это не здорово совсем. Это как огонь сжирающий тебя изнутри, ты убеждаешь себя в том, что лучше так, чем пить или спать со всеми подряд. Но я уже не уверен в этом, слишком большой кровью даются эти строки, каждая буква в них это не родившийся ребенок, не сбывшийся первый поцелуй, никогда не наступивший рассвет.. Ты поймешь, ты умная. И очень хорошая, там внутри, ведь снаружи ты ежик, маленький ежик...
