ирвин, 57 - 29 января 2010 16:24

Зажгу свечу и встану на колени.
Нет алтаря, да ладно, не беда.
За все грехи, что я успела сделать
Сам Папа Римский не спасет теперь меня.

Мой самый тяжкий грех? Да, у него есть имя
Красивое и резкое, как он.
Я посвятила свою жизнь тому мужчине,
Который показал, что значит боль.

А я его безумно, что есть силы,
А я за ним и в воду, и в огонь...
Я знаю, Господи, не сотвори кумира.
Но это чувство... Это больше, чем любовь.

Да, он мой грех, тот самый первородный.
Он мой запретный, от того желанный плод.
Но Боже мой, как сладко быть греховной,
Когда он поцелуем кожу жжёт.
И я склоняю голову в смиреньи,
Чтоб ты меня когда-нибудь простил.
Но я сейчас молю не о прощеньи -
Дай сил его любить...дай просто сил!
**************************************

Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?

Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?

Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?

Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?

Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?

Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой…
Прости, но нам не по пути…

• 
• 
•